¿Viste así cuando no se te ocurre nada?. Estás sumido en
una puta rutina y cualquier cosa te suena tan forzada como que hasta alguien
que no tiene para comer, está postrado en la esquina pidiendo limosnas y cuando
junta una suficiente cantidad para comprarse un tetra de vino “El Duende de la Alegría” a menos de 1 dólar,
se sienta cruzando su única pierna para hablar con un amigo acerca de un tipo al
que a nadie le calentaba que sea gay (salvo a su pareja y capaz que ni a él), porque
admitió algo que se sabía desde la primera vez que sintió una “vergüencita”,
cuando de chic@ abrió un libro de anatomía y se quedó diecinueve horas en la
misma página, asombrado por el tremendo tamanho de un “conducto urinario”.

Ok.
A lo mejor el inquilino de la vereda, que une a las dos calles a falta de letrero,
NECESITABA una noticia de estas magnitudes para darle algún que otro palo a un ¿cantante?
casi olvidado que hace anhos todo muy lindo, livin´ la vida loca, pero que de
un tiempo a esta parte perdió algo mucho más importante que el control de sus
esfínteres: la dignidad. Y ya después de eso, no le venía mal acarrear unito
que otro millar de visititas a su web, al punto de lograr que se hunda bajo un
tsunami de morbo.

Hasta
ayer al mediodía, aprox., Rambo Benítez, el ex combatiente de la afamada Guerra
de las Aceitunas, que cobró sendas pérdidas hacia estas latitudes y la que le
propinó su condición de inválido cuidacoches acá frente a mi laburo, hablaba
tranquilamente de fútbol, de mujeres, de lo graciosas que sonaban ciertas
onomatopeyas cuando estaba ebrio y cuando se iba de mambo, de aquella
sangrienta batalla que le arrebató la pelvis. Pero no. Hoy a la manhana
tempranito, ya quería estar al tanto de todo lo que le pasó al ex Menudo.

Consiguió
tanto dinero en un solo día, que adquirió una laptop en una de las casas de
electrodomésticos que abundan en la cuadra y fue hasta un centro de atención al
cliente de una telefónica para tramitar en menos de 15 minutos un módem. Se creó
una cuenta en twitty. Se hizo follower de toda la pandilla: de Juan Gabriel,
del floggercito de RBD y hasta de “Los Sensibilones de la Qumbia”, un grupo de neo
pop tropical con aires emo. Pero eso no le bastó. Cada posteo de éstos le parecían
puras bazofias. Pero algo le hizo click en la médula.

Entonces,
en lugar de enriquecerse sobre el trasfondo de la cuestión, prefirió acrecentar
su fortuna del otro lado de la calle. Esperó a que uno de los taxistas que
siempre paran en los alrededores, volviera de llevar a un pasajero y se le
arrojó frente al rodado, con la ligereza de un alce rengo, logrando sólo salvar
su notebook con wi-fi. Pero estropeándose gran parte del tórax. Todos los
transeúntes que de casualidad estaban por ahí, se conmovieron como nunca en sus
vidas, y desde ese momento, llenaron a Rambo de todo lo que había en sus
billeteras: euros, yenes y hasta pesos bolivarianos (por si alguna vez llegara
a ir de mochilero cual Che Guevara).

La
maniobra había dado en el clavo. Rambo consiguió reproducir la táctica que había
captado de su nuevo ídolus máximus: Atraer la atención de todos hacia su
persona. Recibir felicitaciones hasta por cada cagada maltrecha. Abandonar la
choza del anonimato para mudarse a la del boca en boca. Existir GRATIS!. Aunque
por donde se lo mire, no sé de qué le sirve. Porque ahora que hizo la gran
Kafka y es como una cucaracha que ya no puede caminar, tampoco puede dar un
pasito pa´lante María. =(

Un par de días atrás, justo con unos amigos paramos
frente a un colegio precisamente no para estudiar. Y de forma inconsciente, concluimos
que hay un par de cosas en que estamos obrando mal y que por eso todo está para
el orto. Por eso, hoy mismo, el calentamiento global se sienta en nuestros regazos con
la ternura de una ninha, reclamándonos con su chupetín recorriendo de un lado a otro de la
boca que apaguemos la luz durante una hora. O de lo contrario, calcinará
nuestras pantyes al igual que un café batido hace trizas un microondas a los 66
minutos de uso ininterrumpido, pero obvio, multiplicando este efecto por una
cifra infinita.


Lo que sí, la idea se remontó a la
preadolescencia cuando ya el sistema educativo nos marginaba colocándonos al fondo
de la clase, en épocas en las que a las primeras oídas de Nevermind, nos deshacíamos
de los desodorantes y veíamos en suenhos que le apedreábamos a la directora. ¿Por
qué?. Porque siempre supimos que podíamos estar asimilando más información quedándonos
en casa viendo tele, que caminando uniformados en marchas marciales cual videoclip de Pink Floyd, que acababan
en bostezos desde la última fila de pupitres, durante la manhana entera.


Si bien la escuela, nos instruyó en conciencia
ecológica, también limó nuestra personalidad hasta tornarla superficial y
consumista. La tele también hubiera hecho lo mismo, pero en fin…… Por eso es
este un planeta imperfecto. De cualquier manera, esta noche podés hacerle y
hacerte un favor de 8:30 a 9:30 hs., puteando contra todo ese tiempo (pasado, presente y futuro) en el que te
condicionaron a actuar en algo que no necesitás. Realizando algo que sí
necesitás. Dejá tus aposentos a oscuras. Pero antes, iluminá tu mente 😉 .
 

Rakiura – 16
de marzo de 2.010

*****

Una vez
más, el rock le hizo 6-0 a
los prestidigitadores, a los sabios, a los necios y a los impíos de corazón.
Olvidate de Rakiura. Esto era Stirling loco. Un gaitero comandaba el ataque
visitante. Pero cuando se escuchó 2 ó 3 temas, toda la Budweiser sucia que tomó,
se le salió por los poros y ahí mismo se pidió un taxi de Luque a Glasgow. Pero
al salir del recinto, el eco del show le remordió hasta dejarle las entrepiernas
violetas y cuando quiso volver a retomar la función, la red (p)uts impartió “justicia”
negándole el reingreso. En otro asterisco de la aldea global, 1ROBOTCIEGO
literalmente rodaba pendiente abajo desde un línea 30, ganando algunos
rasgunhitos para después encarar a pata casi un kilómetro con la fisura de
saber que la performance rondaba sus diez minutitos.
Cumpliendo
todo el arcaico protocolo de que onda proctólogos te revisan cada agujero, para
pillar dónde te duele más y después dejarte pasar como si nada, cumpliendo con cuantas
infracciones legales y hasta morales acumules en tu currículum vité, al girar
mi cabeza para saludar a un amigo chipero, me doy cuenta que el mass media más
importante de este país también estaba llegando tarde, custodiado por las
ventanillas de su papamóvil. “No me perdí de nada entonces” – dije hablándole a
mi otro yo (que, básicamente soy yo mismo pero afeitado y con várices en mi
nalguita de modelo tropicaloide).
0k. Una
vez adentro, la cosa se puso gris pero tirando a verde musgo. Con 6 temas súper
coreados por una hinchada efervescente de primermundismo, ya los tenían
contando pelusitas en su bolsillo. Y la verdad que desde que yo llegué y hasta que
me fui, el setlist jamás ficou fraco. Bien alineados y con la confianza de unos
alumnitos del pre-escolar en un festejo del Día de la Madre, los Franz Ferdinand
dejaron en off-side al 1% de la nuestra población que los fue a ver, en lo que
pasó a la historia como el primer recital GROSSO made in Paraguay, desde que
una vez casi-casi vino el Payaso Bolabola, proveniente de una gira que
culminaba en Corea del Norte. Pero que cuando le dijeron que no se trataba de
Uruguay, inevitablemente reculó, provocándole una estrepitosa caída en la bolsa
de valores de Nueva Guinea a los vendedores ambulantes de vinchas, vinchitas y
vinchucas que tenían impresa su cara y el detalle en primer y segundo plano de
su doble miembro viril, que le había llevado a la fama.
Los
caballos se llamaron al combate, cuando de entrada el vocalista y su colega
Nick McCarthy, hijo dilecto de la ciudad y futuro convocado para la Selección, dieron el
knock out con un gancho de principiantes que tumbaría hasta al último de los
mohicanos, con su “Take me out” sonando al mango como Nirvana en los ´90. Desde
entonces, jamás dieron trewa, ni de centésimos para hacer pis un touch y
volver. Nada.  
Con cero
producción, en un gesto más ornamental que recio, el clan Kapranos, se despachó
contra todo huracán que se le presentara. Inyectando de imágenes mal escaneadas
por una computadora vieja, las retinas de los que vencimos a San
La Muerte para poder
cantárselo en la cuna a nuestros hijos. Y a los hijos de nuestros hijos, cuando en unos anhos rememoremos nuestra
condición de víctimas de este atentado melómano tramado por piromaniacos, que
metió en la misma hoguera su disco homónimo del 2004, el “You could have it so
much better”
del 2007 y unas pizcas del reciente “Tonight: Franz Ferdinand” del
2009, pasando por una sesión de percusión, en la que los 4 músicos aporrearon
una batería como si Goliat resucitara para vengarse de los israelitas y luego
liquidaron el pleito con unos sintetizadores siderales en un final apoteósico,
digno de las noches más unders en los sótanos de Europa. 

Todo se altera. El coliseo
palpita la presión y el termostato pide cambio de arco. Los que van a morir en
el pogo saludan al césar de turno. Y cuando se abren los portones corren como
animales en dirección al escenario. Nadie sospecha de la fiera que los espera en
silencio para devorárselos, en un arrebato incontenible de furia. Sus fauces se
retorcerán dejando escurrir el sudor mientras a gritos el delirio será total y absoluto.
Y ahí estará. Ningún asteroide podrá detenerlo en el pináculo de las miradas atónitas.
Con su trajecito beatlesco y su recortecito de cimefor. Ejecutando con saña instrumentos
de alambres de púa. Y plantando en la cabeza cubierta de escamas un rugido
fragoso, que lleva el alma de mil guerreros del regimiento de William Wallace. ¡No
pueden tocar tan bien hijosdeputa!.
Nos vemos en Rakiura……
TAKE

 ME
 OUT!  
En 2 días 4 escoceses pisaran 1 país en el que nunca estuvieron. Corría el invierno del 2004, cuando 1ROBOTCIEGO chupaba caña en lo de su amigo y el riff que definiría la década pasada le atornillaba los microchips, sin saber de quienes se trataba. Al día de hoy, nunca me fijé demasiado en su estética, pero en teoría su divague es estar a la vanguardia de la moda. Aunque como siempre, lo que importa es lo de adentro y estos personajes tienen mucho para vomitar. 
  
Tal es el caso, de que uno cuando se prepara para ir a ver a los herederos del archiduque Francisco Fernando, no sólo se encuentra con el producto de 4 discos editados en 5 anhos. Si no que se topa con libros que no leyó, leyendas que nunca escuchó y gremlins de los que ya se asustó. Es por eso, que un domingo para lunes cualquiera sirve para repasar baldosas y también las influencias implícitas o no en las cuales, Kapranos y demás sentaron las bases para fundar una colonia en la que todo el mundo quiere ir a veranear. 
Junto a los White Stripes, los Strokes y creo que nadie más, estos chicos establecieron con sus propios cimientos las nuevas huestes del rock conceptual en épocas en las que todos lo creían muerto. Pero no lo hicieron, sino habiendo masticado los chicles del sonido breathe-ish que tantos gratos recuerdos nos trae!. Por eso, a 48 horas de 1 concherto irrepetible en Paraguay, desde esta modestamente irascible columna les traemos los “5 Temas para sobrevivir a un atentado previo a la Primera Guerra Mundial y luego de casi un siglo convertirse en un grupo de culto”. 
05. Escupile a la autoridad.
04. Derramá gasolina por doquier.

03. Esbozá una sonrisa maléfica.

02. Despedite de todos tus enemigos.

01. Y nos vemos en Rakiura.

Semana corta (por el feriado del 1ro. de marzo para los que se colgaron del travesaño) y otro finde resplandeciente asoma por la persiana americana, trayendo frescura mental con sabor a durazno. Atrás quedan las recomendaciones de actividades clásicas onda: mirate este dvd, andate a este concherto, o procurá que se te vaya esa urticaria de esta manera o de esta otra. No! Hacé lo que quieras man!. Como mejor te salga. Si querés practicar breakdance sobre vidrios engangrenados, es tu mambo loco. Y ni yo ni ninguna jueza del menor te puede decir lo contrario. Si nos vemos por ahí, nos saludaremos con campechanía y sencillez de corazón. Y si te hace bien, esquivarme la mirada, de pelos!, total soy ciego y anciano!.

En breves lapsos, mi balsa partirá hacia la locura esperando que se la trague una cascada, para que el lunes, cuando la esclavitud insista en volver a tenerme encerrado más de 8 horas, la excusa sea tan convincente que me permita dejar de repetir siempre la misma, que nada, que me duele el páncreas y esas cosas que nunca me creen en los justificativos médicos. Pero ese ya no es el punto.

Como todos los beernes: Iros a la polla!

Son los más sinceros deseos de 1ROBOTCIEGO y el Tío Bob!.

Liquid – 03 de marzo de 2.010

****

Encima gratis y con puff en
segunda fila. Los cerdos comenzaron a volar. Y los martillos a caminar. La
lluviecita grass encendió algunos farolitos y el público de correcto porte
anglosajón, aunque de tenida sport elegante, se adecuó como pudo a la
meteorología de nuestra capital hasta refugiarse en el Paseo Carmelitas, para
ver a la reencarnación del mal interpretando a nada más y nada menos que a los
Fab Four del art rock en (otro) homenaje, esta vez titulado Oink Floyd.

Dispuestos de izquierda a
derecha, Willy Chávez (de Salamandra) en guitarra, Steven Wu en ¡teclados!,
Felipón Muñoz en batas, Calavera Del Puerto en bajo y Coelho Amado en voces y
guitarra (todos ex Dokma), recién fugados de un manicomio no tan lejano, osaron
profanar partituras magnánimas y la noche se perfilaba como un exorcismo para
el ego. 
Previo al toque, un arco iris
se incrustó en el medio del boliche por un microsegundo, como anticipando un
Saint Patrick, pero tirando más a reflejo de un prisma plateado del que nadie
se percató. Después, mientras el soundtrack aguardaba transmutarnos a todos genéticamente
e interpolarnos con nuestros antepasados o algo así, en un lcd lazy gaga moría
por culpa de un paparazzi en lo que se conoció como el lado más careta de la
luna. Sin embargo, todo lo que pudo haber ocasionado más altibajos, como el
hecho de que la brahma tuvo que ser considerada no tan mierda, ya que no había
otra cosa para tomar, fue obnubilado por el uno ovarios picos de destreza, que
cada músico supo congeniar hasta terminar de reconstruir la/s pieza/s.

Imperceptiblemente, entre
tema y tema, sus caras se iban amasando hasta que una hora después estuvieron
iguales a Benjamin Button (si éste papel hubiera sido actuado por los cráneos
de The Wall). Entre ellos, Coelho, que a decir verdad no gozaba de toda mi
bendición, se reivindicó como una auténtica rama genealógica de Rogelio Aguas.
Y luego de hacer relucir al loco diamante, el que dudaba de esto era eunuco.

Luego de esto, el auditorio a
puertas abiertas se quedó sin pelucas. Y la gente quería embolarse nomás ya. El
aire era nitrógeno puro. Y las dendritas se hacían el hara-kiri. Mientras que
la noción entraba en coma alcohólico. Algunos suplicaron: “Que toque Felipón!
Que toque Felipón!”. Otro pidieron: “Que toque Rolaaaaandooooo”. Y ya que
estaba ahí, yo quería que toque Jason =P. Pero lo más extravagante fue cuando
un tipo, totalmente excitado, insistió en que todos enhebremos las venas de
nuestros cuellos, levantando al unísono el inconfundible corito de barra brava
del grupo, pero vaya uno a saber por qué, nadie le dio bola.

Por momentos, lo que encandilaba
desde los parlantes era música para manejar ovnis. Los lamentos causaban gracia
y se robaban palmadas de aliento. Al tiempo que al violinista chino devenido en
hombre de teclas, le bastó anclarse en una sola para que el resto tuviera pie,
para orquestar durante más de 20 minutos hablando de lo mismo.
Quizá al tracklist
seleccionado, si bien afinadito, le faltó un poco de nafta. Pero Dokma (o los
ex Dokma, da igual), de vuelta no tuvo perdón y se graduó con honores en la
asignatura Pink Floyd, y hasta se pegó el lujo de viajar en lo que dura un
tintineo al continente afroloko, tras los primeros y huraños golpes de
“Tronchón”.

Básicamente, el video de esta canción de Jimi Hendrix, cuya parca se convertirá en breves meses en una señora de las cuatro décadas, parece ser un proyecto que Albert Hoffman ideó de adolescente, cuando estudiaba técnicas audiovisuales en el Ipac.

Yendo a los bifes: se trata de una sesión espiritista climatizada con abundante smoke y rayos flúor, que flanquean una mesa en la que 4 munhecos vudú intentan llegar más allá, como si buscaran una respuesta implícita a algo indescifrable.

Hendrix, se impone como un médium por el que, cual tests de roscharch, van moldeándose universos para lelos: fábricas de gelatina a la deriva, discotecas fuera de órbita y senderos en llamas, incinerando espirales de caracoles que emergen de manera surreal, confirmando dos teorías:

1- Que la fina estampa del caballero Jimi sobrevive a cualquier supernova.
2- Que el editor de este clip está de la croqueta.

Procurando que lo único que no se derrumbe después de tanta sacudida sea la esperanza. Y lamentando las incalculables pérdidas espirituales por las que están atravesando los herman×s trasandin×s, 1ROBOTCIEGO filtra y encausa todas las mejores energías para enviárselas a todos los que hoy tienen que volver a la casilla de salida y empezar de cero. Podemos hablar de los centenares de difuntos, pero preferimos respetar su memoria. Podemos mencionar las medidas de reconstrucción, pero a falta de precisiones no haremos hincapié. O incluso de cómo podemos evitar que esto le siga ocurriendo a vuestro ecosistema. Pero a estas alturas, todos deberíamos saber que el efecto mariposa no es un cuento infantil si no, tácitamente toda la parafernalia con la que a la CNN le gusta adornar sus reportes en vivo y en directo desde el lugar de los hechos. Así que tampoco iremos por esa rama. Porque lo que importa realmente es la gente.

A ellos, hoy les rendimos un minúsculo homenaje rejuntando a sus propios artistas, que trasgredieron las fronteras y con los que nos fuimos de carretes, descubriendo en ellos la naturaleza de un aporte fundamental al rock de nuestro continente. Y les auguramos un sólido trabajo en equipo, para sortear rápidamente las dificultades. Por todo esto, hoy traemos los “5 temas para sentirse más chilen×s que nunca!”.

Aguante Chile!.

05. Nadie como ustedes, tuvo una delantera tan picha como la de Salas-Zamorano.

04. La Isla de Pascua es lo más poético que hay en Sudamérica.

03. Su lenguaje es tan agradable, que a mi perro le puse Pololo.

02. Tienen un feeling de la concha de la lora.

01. Y hasta patentaron su propia empanada. Salud pueblo amigo!

Nadie sabe bien lo que pasó, pero amanecí una vez más postrado en la confortabilidad de mis sábanas de tela colorinche. Fue un mediodía del infierno con la térmica dando alaridos de locura y bañando a las personas en su propia transpiración. Almorzando con los jinetes del apocalipsis, milanesas van, milanesas vienen y escucho (por enésima vez) que el fin del mundo está cerca y que habría que ir ahorrando para comprarse un transbordador que nos lleve desde esta habitación al espacio exterior. Yo, que no tenía muchas ganas de moverme que digamos, sino todo lo contrario, preferí tener el cocotero vacío de preocupaciones y actividad paranormal, porque esto me parece lo más renovador que hay para volver a capturar esos hálitos de ambición y amor a la camiseta hecha piel, que se fueron a la mierda esta semana por culpa del capitalismo foráneo. Y en lugar, de pensar qué comeremos, o qué beberemos, o qué vestiremos, me convertí en una oruga que está a punto de salir a crear disturbios en la jungla de concreto. Ya que tarde o temprano, el cassette de quienes somos, nos mostrará que no tenemos un lado C y que tantos planteamientos son al pedo. Si el acabose llega en el 2012 o en el 2010, acá te estoy esperando, cagándome de risa.

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